Ele Tem a Chance de Morrer Feliz...

Por Arthur "Ranzo" Vianna. Sobre o Blog...

A vida é incrivelmente interessante quando se está na minha situação... Ela passa um pouco mais devagar e mais agradável... Da pra se pensar em algumas coisas interessantes, principalmente da pra pensar como tudo isso começou...

Começou anos atrás, com uma mulher e um cigarro.

Dizem que os homens devem ter sempre um vício. Eu não gosto de jogar nem de beber, isso é uma merda, perde-se um tempo incrível e muito dinheiro nas duas coisas. Mas eu tenho um vicio forte por cigarros, e gosto muito da virilha quente de uma mulher... Não me importa que seja uma prostituta, foi por elas que eu não me casei... E os cigarros, me acostumaram a tossir, não é mais uma coisa penosa pra mim, já faz parte da rotina, inclusive, eu sempre encurto o filtro.

Mas, continuando, aquele dia, lá estava ela, linda, fumando, de preto, parecia uma mulher riquíssima de luto... Eu não tinha o costume de ir conversar com as mulheres que eu queria comer, mas aquela valia o risco... A simples presença dela me excitava e eu nunca tinha sentido isso, geralmente só acontecia quando as mulheres balançavam o rabo para mim... Então eu fui. Não fui discreto, não tenho esse costume, qualquer imbecil que estivesse me olhando saberia o que eu estava prestes a fazer, E foi por isso que eu fui interrompido...

Eu havia estudado com o Dennie no Colegial, ele sabia como eu agia... Eu iria me sentar ao lado dela e perguntar se ela queria trepar comigo, simples e direto dessa maneira, como estou acostumado. Mas eu não estava em casa, aquele não era um bar de prostitutas, era o bar do Dennie, por isso quando eu cheguei perto dela ele logo se apressou para me parar e dizer “Ela está esperando alguém, com quem você não quer ter problemas”... Eu tive de lhe responder “Quero sim” e foi nesse momento que ela se virou...

Ela não dizia nada, apenas me olhava... Seu rosto, visto de frente, era ainda mais excitante. A cada momento que a piteira pegava sua boca, eu sentia um orgasmo interno. Totalmente sexy, o vestido era realmente um vestido preto de luto, a moda antiga, ate os sapatos eram da década de 60... Tesão total, somente a visão de suas canelas nuas me faziam imaginar eu a lambendo por completo, sempre fui exagerado sexualmente.

Então eu disse o que eu queria... “Oi, quer trepar comigo?” e ela abriu sua bolsa, escreveu um horário e um endereço... E então fez um gesto para que eu saísse... Eu o fiz, foi uma coisa inteligente a se fazer, logo que eu sentei de volta no balcão chegou sua companhia, seu marido, o Delegado Prince.

Eu conhecia o lugar... Eu conhecia os riscos... Eu poderia simplesmente ter ido mais uma vez no meu amado puteiro, mas a mulher de luto me fez querer sentir seu corpo, seu suor, sua língua, sua boceta... Eu não queria fugir disso, eu só queria fumar e transar com ela...

No dia seguinte lá estava eu, dentro de um barco nas docas. Muitos me viram entrar, muitos a viram entrar, muitos me viram sair, muitos a viram sair... Todos escutaram a nossa loucura animal dentro daquele barco... Eu consegui chupar a boceta... Eu consegui lamber os seios... Eu consegui trepar com ela... Mas hoje eu percebi... Só hoje... Sentado aqui nessa cadeira gigante e desconfortável, que, naquele dia, foi ela quem me fodeu... E ela fodeu com propriedade.

Depois daquele dia, nos encontramos várias vezes naquele mesmo barco, e fizemos muito sexo, e fumamos muitos cigarros... Mas acontece que eu não era o único que ela dizia que amava, e, o desgraçado do delegado transou com uma puta que tinha gonorréia e pegou gonorréia... Ela pegou gonorréia... Eu peguei gonorréia... Ela escreveu a merda de uma carta, contou tudo a ele, com detalhes, nosso sexo sujo de filme pornô de revista barata... A carta estava aberta, era a única coisa que tapava seu sexo quando ela foi encontrada morta no barco... Suicídio de comprimidos... Ele não gostou disso e mandou me matar.

Eu nunca tinha matado um homem na minha vida, eu não sabia como fazer isso, nunca tinha tocado a merda de um revolver, e, não seria um revolver que iria me livrar do meu problema... Acontece que três dias depois dela ser encontrada morta, eu fui empurrado dentro de uma van, e a primeira coisa que eu vi que eu julguei que poderia matar um homem, era uma corda. Eu acho que a idéia da corda era me amarrar, mas a forma a qual eu fui jogado dentro da van me deu vantagem estratégica, eu caí praticamente de frente pra merda da corda... Então a agarrei... Tive paciência... Levei muita porrada... Mas no final eu usei a corda para puxar o pé dos dois filhos da puta... E a arma mudou... Virou a faca que estava na cintura de um deles... Muitas facadas... Dois policiais mortos por falta de logística... E muito sangue.

Eu não sabia matar, não sabia o que fazer depois de matar...

Acendi um cigarro e fui pro puteiro... Deixei a van onde estava, numa rua com pouco movimento da cidade... Dois dias depois, meu rosto estava em todos os noticiários... Minhas digitais na faca, na corda e no registro policial por uma vez que eu bati em um cara por que estava agredindo uma mulher na rua... Nunca suportei esse tipo de coisa... Mas continuando... Eles me caçaram... Eles me encontraram dormindo em um motel com uma prostituta.

Agrediram-me e me prenderam...

Sentenciaram-me a ficar sentado nessa cadeira... Esperando o cara ligar a merda da chave e me fazer viajar para o sempre...

Quando se está para morrer, tudo passa mais devagar e mais agradável... Da pra se pensar em algumas coisas interessantes... Eu só tenho o tempo desse cigarro acabar... Meu último pedido... A prova de que, por maior que seja a desgraça que um homem possa ter se metido, ele tem a chance de morrer feliz.

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Não sei quem foi o criador dessa imagem, mas, todos os créditos dela à você.